声，沉重而坚定，砸碎了过往几十年积压的、令人窒息的沉默。这声音不再是镰刀割麦的“嚓嚓”，不再是喉咙里吞咽委屈的“嗬嗬”，而是一种笨拙的、迟来的、宣告某种东西正在碎裂和重生的宣告。

土根儿端着粥碗，呆呆地看着父亲佝偻却挺直了些许的脊背。老栓婆娘停下了手里的活计，望着院中那个敲打着锄头的、熟悉又陌生的背影，眼圈慢慢红了。刘三碰了一鼻子灰，骂骂咧咧地走了。

老栓依旧敲打着锄头。那“铛、铛”的声响，穿透破败的院墙，在黄家洼午后的空气里固执地回荡。他布满风霜的脸上依旧刻着苦难的深痕，但有什么东西，在那双浑浊眼睛的最深处，如同被深埋地底的种子，在漫长的窒息后，终于挣裂了坚硬的外壳，探出了一丝微弱却无比执拗的芽。

我的故事里有你